Mi amiga la Artista

Mi madre siempre me decía que los artistas son los peores, nunca sabes donde están realmente, un día son hijos de la luna, otros del sol y es preferible no hablarles cuando se encuentran hipnotizados por las sombras. De una raya hacen un ave y de un circulo un paisaje soñado. Imagínense si dicen que a las mujeres hay que quererlas, no entenderlas, entonces una mujer artista... ¿habrá que solo mirarla? , pues a ella yo la entiendo, aunque le pase un papel arrugado y con el me haga una mariposa, aunque cuando la quiero con los dos pies en la tierra tenga que buscarla en galaxias desconocidas y cuando no es necesaria la absoluta realidad, viajo hacia la luna y ella se comporta como la mejora anfitriona, nos sentamos a mirar las estrellas y hablamos de la vida que sabemos que no es nuestra. El amor se vuelve materia y nos aferramos a el con los brazos, lo tocamos y hacemos de nuestros sueños una absoluta realidad.
Cuando los gestos hablan por si solos y sabemos que las dos nos encontramos tristes, me toma de la mano y nos refugiamos bajo la tierra y solo al llegar comenzamos hablar, luego vienen las lagrimas, analizamos los problemas y a pesar de que no siempre le encontramos soluciones, el solo hecho de que nos entendamos, nos hace cerrar los ojos y transportarnos a un parque lleno de luz y es aquí en donde ella toma su guitarra y me regala una canción.

Artistas, Artistas... no hay que preocuparse si no te llaman en semanas, o si te ven y no te hablan, no es que no te quieran, tampoco que no te tengan presente, es solo que mientras el mundo corre de un lado para otro y nos volvemos dependientes de las horas, los minutos y los segundos, ellos se encuentran en un espacio sin tiempo, viajando por diferentes lugares para volver a nuestro mundo cargados de nuevas ideas y luego de tomar lo necesario, hacer algunas llamadas, dar algunos abrazos, vuelven a viajar para crear lo que tenían en mente.
Por sus mentes tan lejos de este mundo, siempre les pasan las cosas mas extrañas, tienen los accidentes menos esperados, pero la mayoría de las veces no hay porque preocuparse tanto, normalmente no son graves y al rato después suelen reírse de lo sucedido.

Ella... mi artista, una gran amiga, un hermoso mundo, incomprendida tantas veces, hermosa, alegre, soñadora, una fiel compañera en sueños, muchas veces me enorgullecí por sus obras, muchas veces llore por sus penas, muchas veces la alenté atreverse, muchas veces la apoyé en algún reto y muchas veces ambas lo seguiremos haciendo.

Mi amiga no conoce el tiempo, talvez por eso la entiendo, pero no solo por eso la amo.


¡Sacate esos audifonos y suelta el lapiz!

Ella...

Ella tomó su bolso, aunque en el solo queden papeles, se vistió con lo primero que vio y se recogió el pelo en un moño, extrañamente no se miró al espejo. Salió a Caminar distraída por las calles, quise gritarle que en ellas no había nadie, porque sé que es eso lo que buscaba. En sus manos lleva un polvo blanco, derramándolo en cada paso... va cargada de esperanza y resignada la va perdiendo.
Ha vuelto y sus manos están vacías. Ella está llorando y yo sin poder tocarla, ella está gritando y yo sin poder hablarle... Se ha caído y aunque sus gestos son ya casi invisibles, yo puedo sentir su dolor.
Ella va apagando las luces y en su reemplazo encendió una vela, para así alumbrar solo lo que ella quiere ver, va omitiendo espacios y olores para hacer pasar desapercibidos tantos recuerdos.
Desesperada se ha omitido hasta ella misma, pero aun así oigo los gritos, siento el dolor de su alma, aunque ella ya no exista.

¡Al Diablo!

Al Diablo con el mundo y su giro inmundo
Al Diablo con el cielo que debo alcanzar
Al Diablo con el miedo y sus obstáculos inútiles
Al Diablo con la dicha de un nuevo despertar
Al Diablo con el gusto innecesario, exuberante y traicionero
Al Diablo con mis papeles que vuelven una ironía el amor
Al Diablo con el camino planeado, hoy lo hundo en mi pasado
porque sé que ahí es fácil perderse.
Al Diablo con las caras de compasión no sirven de nada al momento del dolor.
Al Diablo con el segundo, la hora y el día finalmente nunca he entendido al mentiroso caballero, llamado tiempo.
Al Diablo con la noche, si en verdad sueño de día
Al Diablo con el presente, si al final mañana se volverá pasado.

Aquel sitio lejos del aromo

No hay nada aquí a dentro que no haya afuera
Pero que hermoso se ve todo después de esto parecido a una ventana
El aromo parece preparar una bienvenida a la primavera
Y el sol pareciera que nos saludara
mientras que aquí todo está tan gris , la luz no llega, no alcanza
El miedo parece un eterno escudo
Mi silueta una indestructible muralla
Que paraíso se observa desde este lugar
Las flores intentan reflejarse en mis ojos
La brisa nos entrega invitaciones a compartir alegría
Mientras que se siente la respuesta de algunos que corren al encuentro
Y el dolor de aquellos que sus pies no les logran responder
Quedándose paralizados, resignados a observar la hermosura desde adentro
Insistentes en los inútiles intentos de lograr sentir calor con solo mirar
Pero aquí solo hay frío y pena de aquellos que no logran escapar de la oscuridad
Los llamados de la luz y de la brisa comienzan a disminuir
Después de un rato se siente el adiós del último que ha logrado escapar
Y ahora lo puedo observar desde la ventana, tan vivo, tan niño
Nada parecido a la vida de aquí adentro, tan muerta y oscura
Por suerte allá afuera nadie nos ve y solo a veces recuerdan este horrendo lugar
En segundos ven su imagen entre una pesadilla y enseguida la borran de su memoria.
Me he cansado de mirar y de soñar como sería la vida ahí
He comenzado a dar pasos por mi bien conocido sitio
Caras hipnotizadas en la ventana, otros le dan la espalda
Y mientras me hago un camino por donde recorrer el lugar
He encontrado caras olvidadas entre los escombros y con pocas señales de vida
A estos les llamaré “los sin esperanza”, pronto morirán
Y yo y mi maldita condición me hace inútil, pues nada puedo hacer para ayudarlos
En un rincón alguien tapa su cara con sus manos
Al sacarlas un rostro conocido y las lagrimas se hacen incontrolables
¿En qué momento entraste aquí? ¿No resististe algún fracaso?
Y con cara de desentendida se ha vuelto a cubrir
Pues aquí no existe la coherencia y las preguntas no tienen respuesta
Con el tiempo uno se acostumbra al silencio y a los llantos que lo interrumpen
Mientras sigo recorriendo este sitio, me pregunto cuál es la diferencia entre ellos y yo
Al parecer aquí no hay muchas diferencias solo razones distintas
Solo existen almas que han perdido el rumbo, almas resignadas a su condición.
De pronto se siente la puerta y un grito de alegría
He corrido a la ventana a observar como el cuerpo de aquel ha vuelto a la vida.
Estoy cansada quisiera sentarme en aquel rincón, pero eso me llevaría a los “sin esperanza”
Debo seguir caminando, observando, pronto mi cuerpo responderá las ganas de escapar.
El tiempo me agota cada ves mas, el frió comienza a congelar mi sangre
Mi desesperación me ha llevado a la puerta y a darle golpe tras otro
Y aunque se que así no se abrirá no quiero seguir cayendo.
El agotamiento me hace derrumbarme a los pies de ella.
Alguien me interrumpe y la puerta se ha abierto, mi cuerpo está ya casi sin vida
Apenas puedo mirar, pero han tomado mi mano y de pronto he sentido calor
Calores diferentes dentro de mi y el susurro de voces que me dicen, que aun no es tarde.
Entonces el amor podría ser la diferencia.

Al Fin Libre

En el momento en que tomé ese revólver y apunté al corazón de la mujer que representa a mi país, solo pensaba en eliminar su existencia y así ejecutar lo que me había tomado todo un año de trabajo, de preparación, de noches enteras maquinando tan macabro plan, pero de tan hermoso resultado. No era la primera vez que le daba muerte a alguien que no se merece la vida, no era la primera vez que violaba las reglas, y por lo mismo me pregunto, ¿qué fue lo que me pasó? Lo tomé de manera insegura, ¿acaso me estaba arrepintiendo? Mi mente no entendía a mis manos, que de un segundo a otro estaban dejando sin valor el arduo trabajo de un año. Finalmente, mi mente envió la orden de disparar, pero en ese momento perdí mi exacta puntería, y la bala se incrustó en cualquier cosa, menos en su objetivo, y ya era tarde para volver a intentarlo, porque debía desaparecer antes de que me atraparan. Mientras que la Presidenta seguía viva…
Ahora estoy escondido en el refugio de mi secta y prefiero hablar lo menos posible, ellos no me han juzgado, ya que creen que fue un error de puntería, mientras que el juicio en mi mente me agota al acercarse el día en que tendré que tomar el avión que me lleve al lugar en donde no correré peligro de que me encuentren. A pesar de que he evitado ver televisión, por lo que no estoy al tanto de los avances en la búsqueda de mi paradero, sé que debo irme de mi país.
Las horas pasan lentamente y no logro entender lo que me pasa, tampoco el por qué no la maté o por qué debía hacerlo, ¿acaso me estaré volviendo loco? Solo sé que debo resistir los días que me quedan, porque lo de hoy es de hoy, mañana tal vez yo no exista. Debo resistir, porque mi cuerpo se hace frágil y sé que mi mente no puede ser mi eterno sustento. El mañana no está en mis planes y antes siempre fue mi primer plan, pero hoy no puedo ni sentirme, me pierdo en quién soy o tal vez en quien nunca fui. Mi ayer siempre fue mío, mi mañana no tiene dueño, hoy dudo en el triunfo del pasado, pero al menos me pertenecía.
No entiendo porque se me ha venido a la mente el rostro de aquella madre al ver como le quitaba la vida a su hijo, por habernos traicionado. En el pasado estaba seguro de que se lo merecía, hoy ni siquiera sé si soy la persona correcta para hablar de merecer. También veo el rostro de mi madre y me pregunto lo que pensaría de mí si estuviera viva. Los valores que ella creía no son los míos, o quizás no lo eran, porque hoy no sé lo que soy.
Mis compañeros dicen que mañana es el día en que seré libre nuevamente, pero ya no sé lo que es la libertad. Antes pensaba que era hacer lo que se me diera la gana sin que nadie me detuviera, pero ese pensamiento me ha hecho perderla, es por esto que he eliminado aquella definición. Quizás la libertad está ligada con tomar la mejor opción y si fuera así, jamás he sido libre. Siempre opté libremente, pero mis opciones nunca trajeron libertad, si no que me hicieron esclavo de sus consecuencias.
No existirá el mañana premeditado, porque mi mañana será en la cárcel. Hoy me entrego a la justicia, para mañana ser libre.

Último silencio

Voy hacer el último silencio y entre letras lo nombraré
Solo una pausa que hoy no tiene sentido alguno
pues sé que es el último aroma que surgirá de esta flor
¡Y como será la magia que quisimos proyectar!
que aun marchita tiene fuerzas de expulsar su esencia

Sé que jamás imaginé que este seria el último silencio
pues pensé que tu cuerpo estaría en la imagen de esta pausa
y a pesar de nuestra absoluta ausencia
aun puedo observar manchas del intenso rojo de esta flor
y en sus oscuros pétalos siento aun vivo el dolor

No diré que es casualidad que aun la conserve
y se que además del recuerdo que compartimos en la memoria
este es la fiel representación del sentimiento que nos invadió
pues aunque la conservo yo, ya no siento la misma satisfacción
y es que ese día de pleno sol solo una vez existió

Mientras avancen los días perderá un poco mas de color
y cuando recuerde que vive en mi habitación observare su descomposición
perdiendo su tono, la vida y de a poco diré “la magia se acabó”
Y aunque este sea su ultimo perfume y aunque muera
ni este último silencio ni el recuerdo del pleno sol morirá junto a ella.

Voy hacer el último silencio y en estas letras lo nombré
y aunque no le encuentre sentido alguno a esta pausa
se que al recordar los esfuerzos de expulsar su ultimo aroma
podré recordar aun mayor la luz de nuestro pleno sol ya ausente
Y el frío lo a dejado en el olvido y junto con el la muerte del sentir.

Lo curioso del recuerdo

Que manera tiene de recordar la mente
en un soplo nuestra historia aquí presente
que manera tienen de recordar mis manos
tocando cada belleza que nos perteneció
es este el instante donde un verso te nombra
y te haces intocable entre papeles

Que maneras tiene uno de recordar los detalles
que un día fueron estrellas y hoy son el cielo
Desde que se que ya no hay pasaje al pasado
he vuelto a ser aquel humo

Que fui antes de ser el dueño legítimo

de cada uno de tus despertar

Aunque es normal mirar atrás
me sorprende lo curioso de recordar.
Un palomo de alas blancas, suave y lisa compañía
así eras tu en esos días y noches divertidas
que hoy envueltas en papeles se hacen humo
y dime donde guardo lo que he podido rescatar.

Esa eterna discusión y el aroma de tu ansiedad
y los sueños que no irán mas aya
en el atardecer de un adiós los guarde
dejando la certeza de aquel día
y es un hueco de recuerdos quien te nombra
que me dice lo absurdo que se ha vuelto el vivir

Luego vendrás con el sol
que aquel día se escondió
la esperanza se va esfumando cada amanecer
voy huyendo con las gaviotas por si te veo sonreír.
Fuiste la vida y lo que tocaste se volvió un tesoro
fuiste el alma de quien ya no quiso vivir.

Que curiosa forma de recordar
y es el recuerdo el que cada noche te nombra.
En mis sueños te he invitado a viajar
te he incitado a volar por universos de color
déjame embriagarte para que vuelvas a mi lugar
juro no aceptar ni el respiro para así no despertar.